Vento forte no parque

                         

O vento forte no parque

O cheiro da recente alegria ainda estendida

Lama e restos por toda a parte

Desconstrói tudo que foi presenciado 
em um instante passado

Antes da chuva       

Antes do vento

Antes da lama

                                      

Caos e solidão no asfalto

Concretismo da minha tristeza velada

Junto ao ar raro

Junto ao paradoxo articulado

Junto as nuvens pesadas

O parque o vento e a chuva variante

força contrária do riso solto e 
das brincadeiras exploradas algumas horas passadas

Confunde todas as minhas pegadas

O efeito da tempestade então se consome

Numa tarde de sono e outono

e silêncio vivo

O vulto das crianças dispersas

A amarelinha desmanchada

O gato na árvore

Representam a imensa vontade de 
andar devagar

Se arrastar na lama

Na chuva no vento

No parque
E se esquecer de tudo por
Alguns instantes

Chuva - OSWALDO GOELD

Poema trabalho interno

o sonho nunca se esgota
o pensamento na porta

a xícara de chá morna

e o vento fugaz

tudo se desfaz

a areia com olhos vivos

os limites pagãos

a rápida volta às entranhas do mundo

lugares oximoros

Plutão, Nova York, Cazaquistão

estar la e aqui

assistir meu pai, com olhos de minha mãe

subir e descer montanhas

permanecendo ainda inerte

fumar transar andar

e não sentir

correr pular socar

e não existir

pulsões inconscientes

querer o que não quis

dizer o que não se diz

pagar para falar com o demônio

entender Deus Buda e filosofia zen

explorar vísceras e cavernas assombrosas

caminhar entre

o inicio o meio e o fim dos tempos

ser o eu articulista, santo ou querubim

e com uma simples batida na porta
                                  despertar de um inacessível                              

     espetáculo onírico

                                              The Persistence of Memory,  Salvador Dalí

  

Chovia

Acordei com o ruído das gotas de chuva batendo no parapeito da janela.

Eram quatro da tarde quando acordei.

Chovia.

Embora, um maravilhoso facho de luz dourada e serena entrasse pela janela iluminando o quarto todo verde claro e lilás. Ergui a cabeça, e vi, espremido entre a janela e a cortina, o sol de fim de tarde, belo ainda que tímido, escondido por algumas nuvens carregadas. Fechei os olhos, contrariando com esse gesto a vontade que qualquer criatura teria de contemplar aquela estupenda cena, e estiquei com delicadeza minhas mãos até àquela lâmina de luz quente, como se agarrasse algo substancial. Senti um toque suave e uma agradável onda de calor nas mãos, depois... a sensação. Não ousei me mexer. Sentada na cama, Com os olhos semicerrados, na quase escuridão, vinha ate mim o TIC TAC do relógio, o ruído melancólico dos pingos da chuva e o toque da caixa postal.  Embora pouco palpável, aquela comprida luz me dava uma celestial paz. E então.. aquele súbito entendimento que vem devagar, se arrasta, magia diagonal!  o vento sopra no seu ouvido e você se sente fluindo. Os últimos raios do sol sumindo.

Não lembro de mais nada. só lembro que chovia.

Anna Akhmatova - Segunda-feira

Vinte e um. Segunda-feira. É noite!
No escuro contornos da cidade.
Algum vagabundo escreveu que na terra pode haver amor.

E por tédio ou preguiça,
Todos acreditaram e assim vivem:
Esperam encontros, temem adeus
E cantam canções de amor

Mas a outros revela-se o segredo,
E o silêncio repousará sobre eles...
Descobri isto por acaso
E desde esse momento sinto-me mal.

Crime e Castigo

Rodion Românovitch

Raskólnikov, jovem estudante oprimido pela pobreza e inconformado com a própria situação de miséria e duvidas que tanto o atormentam, se vê obrigado a largar a faculdade por não conseguir arcar com as despesas nem para alugar um lugar decente para dormir já que dorme em um cubículo que segundo suas mesmas palavras tem um grande influencia em seu estado sorumbático.

anda por uma Petersburgo quase onírica, enquanto, tomado pela ideia de grandeza, formula uma teoria absurda, a qual julga que homens grandiosos como Napoleão, ou seja, um ser extraordinário, super homem, dotado de liberdade e  ditador de novas regras, o homem que ultrapassa o limite que a humanidade impõe, tem o direito e o poder de dominar homens que ele julga ordinários, inferiores, para um bem maior. Até mesmo direito ao crime se preciso. Com essa justificativa mata uma velha agiota que ele considera ''um piolho'' e se apodera de seus bens, mas nem tudo se dá como o planejado, na cena entra uma outra pessoa que ele acaba também matando e uma serie de outros imprevistos. Embora ele nunca se arrependa de seu crime e não abandona sua teoria ele acaba se tornando alguém atormentado pela própria consciência e é sua consciência e uma jovem prostituta religiosa que o induzem a rever seus conceitos. levando-o a fluir entre os opostos das teses bem construídas que levam a descrenças e a força inexplicável da crença.

Em paralelo, Porfiri Petrovich um certo juiz de instrução, o cerca e o oprime com sua ''psicologia confusa'' chegando a sufoca-lo com suas suposições.

É porem, a dualidade de sua personalidade é que me chama mais atenção, entre intenções sombrias e atos bondosos (quais nem ele mesmo entende) existe um ser sensível dotado de inteligencia, altivez, indiferença e caridade, esses traços extremos que o tornam único e ate mesmo cativante. 

ler ''crime e castigo'' foi uma revolução profunda e turbulenta na minha vida, um romance tao bem escrito e traduzido que em algumas passagens era como se eu mesma sentisse e compreendesse toda a dor e agonia da personagem. Dostoiévski fez uma das melhores análises da alma e do comportamento humano, expões sentimentos comuns a todos nos, sentimentos esses que fazemos questão de esconder, porque incomoda, machuca. 

romance repleto de reflexões filosóficas e psicológicas que se entrelaçam nos diálogos dos personagens desse grande clássico.

O Casulo Imutável

vou ficando por aqui

onde os dias são como a noite

onde minha tristeza é brilhante

onde eu esqueço a lua grande

que ilumina a rua rastejante

vou ficando por aqui

onde o tempo passa lentamente

onde de pouquinho e pouquinho os dias morrem 

dias como anos

onde a chuva não cai, e o sol não bate

vou ficando por aqui

nessa introspecção infinita

atingindo um paroxismo convicto

enquanto lá fora tudo corre

igual e nivelado

onde pessoas com caras berrantes

agitam suas pastas importantes

onde pelas escadas rolantes

do grande shopping center 

abarrotado de gente

alguém espera um caminho triunfante

vou ficando por aqui

onde tudo é cinza 

onde tudo é dogmático e entediante 

(!!!)

O estrangeiro

          ( Charles Baudelaire )

- A quem mais amas tu, homem enigmático, dize: teu pai, tua mãe, tua irmã ou teu irmão?

- Eu não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.

- Tens amigos?

- Você se serve de  uma palavra cujo sentido me é, até hoje, desconhecido.

- Tua pátria?

- Ignoro em qual latitude ela esteja situada.

- A beleza?

- Eu a amaria de bom grado, deusa e imortal.

- O ouro?

- Eu o detesto como vocês detestam Deus.

- Quem é então que tu amas, extraordinário estrangeiro?

- Eu amo as nuvens ...as nuvens que passam lá longe ... as maravilhosas nuvens!

Pequenos Poemas em Prosa ( Charles Baudelaire)