A ansiosa jornada

Foi um dia 

memorável aquele

quando deixando 

tudo pra trás

caminhamos pela 

estrada de terra

a fumaça apagando o sol

fazendo um céu de meio dia ficar escuro como a noite

trovoadas dividindo o céu

a casinha de madeira que nos olhava ao longe

as nuvens confundindo a mente

seduzidos pelo silêncio

não abandonamos nossa jornada

seguimos o que nosso coração ordenava.

Textos noturnos

Que clareza as ideias têm a noite

Com que força avançam

Se arrastam, sussurram em seu ouvido

Querem ser ouvidas, declaradas, assumidas

Querem fazer uma revolução

Mas se num lapso

São ignoradas, se num abrir de portas

Se espantarem

Com que velocidade vão embora

Com que sensibilidade se escondem

Se camuflam

Na paisagem insignificante

Do quarto

Não sou poeta

As vezes me excedo

Não sei que espécie de euforia

Me acompanha

Pego-me mordida

De um contentamento sacro

Sorrindo para as vicissitudes do dia

Logo não reconheço

Minhas inspirações e

Minhas ansiedades subalternas

Às minhas vontades

Não sou poeta

Já não distingo a cor que o céu ganha

No fim da tarde outonal

Do olhar apurado

Sobrou a aflição

De fazer tudo certo e adequado

Não existem mais conflitos

Auxiliados pelos risíveis

Apegos e certezas

Meus amores e adorações

Não ganham culto

Esculpo o dia

Dominada pelos

Sobressaltos de uma alegria

Tardia seguindo

A rota que todos percorrem

Sem pensar, como rebanho

Mostrando no rosto

Um fixo sorriso

Forçado e preciso

A poesia

É um grito distante

Solto no ar

E as variações

Das cores

Servem apenas

Para decorar os lugares

Por onde ando

Já não vejo à minha volta

Meus medos e flagelos

Mas sei-os presente

Eles não ganham forma

Nem rima, métrica

Nem ficam presos

No pincel da melancolia

''UM HOMEM QUE DORME''

 Análise do filme ''Um homem que dorme'' do diretor Bernard Queysanne, baseado no livro homônimo do escritor francês Georges Perec.

O filme acompanha e explora a vida, ou melhor a ausência de vida, a ausência de gestos e vontades que constituem a vida corriqueira, de um rapaz solitário e ausente, que decide abandonar o curso da vida normal, e continua a viver apenas por viver. Em seus monólogos ele reflete sobre a alienação e o deslocamento social, do que todos nos nos tornamos nesses tempos modernos, do que a opressão da vida urbana nos tornou; solitários no meio de um fundo que se define pela multidão de pessoas que quase nunca reparamos ou percebemos, onde nossa presença é apenas um pequeno detalhe no meio de um complexo emaranhado de coisas existentes no mundo. Numa escala de percepção que pode ser analisado como pontos de interesse visual, o diretor traça o perfil detalhadamente da vida cotidiana que o rapaz principal do filme, tem. deslocado da sociedade, isolado do restante do mundo, apenas percebe pequenos detalhes que compõem o seu quarto, que ao todo são; três pares de meias boiadas numa bacia cor de rosa, duas camisas, um cinzeiro,um maço de cigarros marca Gauloises, uma tigela de Nescafé adoçado com leite condensado e açúcar, o livro "Leçons sur la societé industrielle", de Raymond Aron, aberto na página 112, o "Le Monde" , uma caixa de fósforos de 0,20 francos etc. Criando um distanciamento e indiferença que nos faz refletir por alguns instantes sobre a vida que levamos, sobre nosso comportamento, sobre as nossas escolhas. Nos faz buscar respostas para o sentido de tudo isso. E diante da inatingibilidade das respostas sofremos com as angústias deixadas pelas impertinentes indagações. E mais: nos faz perceber que somos apenas mais um no meio da multidão.

Mas mesmo andando por aí sem rumo certo, entrando e saindo de bulevares, com indiferença, mesmo assim, ele dorme, de olhos abertos, alheio a tudo e a todos. Nessa progressiva distância autoimposta o jovem, em um estado de quase inconsciência, se volta para o interior de si mesmo, constituindo um monólogo que o domina incessantemente e o perturba, parece que nada mais faz sentido e somente o silêncio e o vazio do seu quarto, o único refúgio no meio das infinitas coisas existentes, o alivia. Talvez seja porque em seu quarto não exista escolha, e nem é preciso esforço para se adaptar. Ele apenas precisa da repetição do cotidiano, assim, seus gestos tornam-se automáticos, quase alheios; as suas caminhadas pelas ruas da capital francesa, o bife duro que come, os lugares que sempre frequenta, o jornal que lê, o jogo, o preparo do seu nescafé, nada disso não lhe exige esforço nem profundidade. Não precisa de confirmação, de aprovação, nem das esperas que acarretam em ansiedades. Mas mesmo assim ele sente angustiado e segue o fluxo da vida na cidade turística, que em preto e branco parece se aproximar cada vez mais de seu estado de espírito. Sempre presente mas sempre distante ele é apenas um passante disforme que olha sem ver o rosto dos outros passantes e que anseia por solidão e silêncio, já que não o domina a sensação de pertencimento, que é pura ilusão, e por isso se esquiva enquanto se deixa levar, em um estado de torpor, pela multidão nas ruas.

O jovem do filme é aquele que percebe a insignificância dos atos realizados por todos, dos esforços desmedidos que fazemos para nos tornamos ‘’alguém’’ e percebe que nada disso, afinal, vale a pena. Pois sempre continuará sendo um fundo incomunicável, de uma grande figura complexa e impertinente.

Viagem ao litoral

Tarkovsky Polaroids 

Quando a visão é surpreendida

Por dois filetes de água

Que rasgam as montanhas

E a linguagem se torna hermética

Já não há como se desvencilhar da influência interior

que se desnuda

E da intensa lucidez desses instantes

Tão pouco racionais

Os olhos marejados pairam na paisagem

estamos indo para o lado sul

Qualquer direção que seja

Os gestos tornam-se excessivos

Qualquer palavra é desnecessária

Mera formalidade

O calor presente

Completa nossa íntima familiaridade

E vamos singrando na direção dos astros

Explorando os campos abertos

Cientes apenas da estrada que prossegue

ao longo do caminho

e se desdobra perseguindo a claridade

Que ao longe vibra e antecipa

a complicada expressão dominical

da costa, fendas, águas-vivas, beleza cristalina e maresia

Que arranca-nos do rosto qualquer

Receio e litígios encapuzados

Pensamos naqueles poemas que não conseguimos evitar de escrever

(transcrever)

sobre os segredos das montanhas que tocam o mar e que

a cada amanhecer tecem em sobressalto o organismo vivo

transmutando-se em mil aparências

Caminhamos na margem utópica do litoral

Perdidos dentro do nosso opaco silêncio

Os olhos cabisbaixos

Ignoramos a linearidade dos hábitos humanos

Certo ou errado

Bom ou mau

Não nos sobrou nada

Só nos resta a ironia

O acaso

Como aquela vez que nos encontramos

Por acaso numa ruazinha ladeada

No lado sul do centro histórico da cidade

e sem motivo renunciamos os versos

tão plenos como inalcançáveis 

Os melhores momentos são aqueles

Que nos permitem dizer tanta coisa

Mesmo no silêncio

A perda da nossa faculdade mental

Quando somos pegos por uma solidão esférica

De cores e sabores e contatos esclarecedores

Então sabemos ( diante do tumulto selvagem, tantas vezes recusados

vozes reverberando no ar, alucinações animalesca

músicas que não chegam a nos afetar)

que o nosso amor é sinestésico, que somos cúmplices do mesmo erro estético

Vivemos em mundos paralelos

E não buscamos nenhum tipo de sabedoria

Nem ao sul nem ao norte da mente

Apenas fluímos entre os espaços

E adentramos as florestas que

Vão tomando forma de poemas

Há palavras para serem exploradas

Versos a serem descobertos

Combinações prestes a chegar a consciência, mas que ainda não são pensamentos.

ESTADOS DE ESPÍRITO

À sombra de um poema ruim

escrevo sobre as dores do amor

guiada pelos olhos embriagados

sussurro desaforos

dito palavras odiosas

que no papel se tornam fumaças

onde costumava haver luzes e correria

vejo agora sombras e desespero

os olhos que vagam no nada

antecedem o abismo

um apelo lamurioso a humanidade 

silhuetas afetadas, pessoas indo e vindo

dias nublados 

ou ensolarados

mudam meus estados de espírito

que oscilam como ondas do mar

com igual destino

o trem do sossego vem vindo

e quando ele chegar fecharei os olhos

e  delirante

seguirei seu caminho.

Melancholy, Edvard Munch

Vento forte no parque

                         

O vento forte no parque

O cheiro da recente alegria ainda estendida

Lama e restos por toda a parte

Desconstrói tudo que foi presenciado 
em um instante passado

Antes da chuva       

Antes do vento

Antes da lama

                                      

Caos e solidão no asfalto

Concretismo da minha tristeza velada

Junto ao ar raro

Junto ao paradoxo articulado

Junto as nuvens pesadas

O parque o vento e a chuva variante

força contrária do riso solto e 
das brincadeiras exploradas algumas horas passadas

Confunde todas as minhas pegadas

O efeito da tempestade então se consome

Numa tarde de sono e outono

e silêncio vivo

O vulto das crianças dispersas

A amarelinha desmanchada

O gato na árvore

Representam a imensa vontade de 
andar devagar

Se arrastar na lama

Na chuva no vento

No parque
E se esquecer de tudo por
Alguns instantes

Chuva - OSWALDO GOELD

Poema trabalho interno

o sonho nunca se esgota
o pensamento na porta

a xícara de chá morna

e o vento fugaz

tudo se desfaz

a areia com olhos vivos

os limites pagãos

a rápida volta às entranhas do mundo

lugares oximoros

Plutão, Nova York, Cazaquistão

estar la e aqui

assistir meu pai, com olhos de minha mãe

subir e descer montanhas

permanecendo ainda inerte

fumar transar andar

e não sentir

correr pular socar

e não existir

pulsões inconscientes

querer o que não quis

dizer o que não se diz

pagar para falar com o demônio

entender Deus Buda e filosofia zen

explorar vísceras e cavernas assombrosas

caminhar entre

o inicio o meio e o fim dos tempos

ser o eu articulista, santo ou querubim

e com uma simples batida na porta
                                  despertar de um inacessível                              

     espetáculo onírico

                                              The Persistence of Memory,  Salvador Dalí

  

Chovia

Acordei com o ruído das gotas de chuva batendo no parapeito da janela.

Eram quatro da tarde quando acordei.

Chovia.

Embora, um maravilhoso facho de luz dourada e serena entrasse pela janela iluminando o quarto todo verde claro e lilás. Ergui a cabeça, e vi, espremido entre a janela e a cortina, o sol de fim de tarde, belo ainda que tímido, escondido por algumas nuvens carregadas. Fechei os olhos, contrariando com esse gesto a vontade que qualquer criatura teria de contemplar aquela estupenda cena, e estiquei com delicadeza minhas mãos até àquela lâmina de luz quente, como se agarrasse algo substancial. Senti um toque suave e uma agradável onda de calor nas mãos, depois... a sensação. Não ousei me mexer. Sentada na cama, Com os olhos semicerrados, na quase escuridão, vinha ate mim o TIC TAC do relógio, o ruído melancólico dos pingos da chuva e o toque da caixa postal.  Embora pouco palpável, aquela comprida luz me dava uma celestial paz. E então.. aquele súbito entendimento que vem devagar, se arrasta, magia diagonal!  o vento sopra no seu ouvido e você se sente fluindo. Os últimos raios do sol sumindo.

Não lembro de mais nada. só lembro que chovia.

Anna Akhmatova - Segunda-feira

Vinte e um. Segunda-feira. É noite!
No escuro contornos da cidade.
Algum vagabundo escreveu que na terra pode haver amor.

E por tédio ou preguiça,
Todos acreditaram e assim vivem:
Esperam encontros, temem adeus
E cantam canções de amor

Mas a outros revela-se o segredo,
E o silêncio repousará sobre eles...
Descobri isto por acaso
E desde esse momento sinto-me mal.